Puno „Höhenlinie“

Er legte sich über die Berge Perus wie etwas, das nicht fragt, ob es bleiben darf. Nur da war. Feucht, schwer, kühl – und alles verschluckend, was weiter als ein paar Schritte entfernt lag.

Der Mann stand auf einem schmalen Pfad, irgendwo zwischen Hang und Abgrund, und wartete nicht auf bessere Sicht. Hier oben wartete man nicht.

Er zog das Bündel aus seinem Rucksack.

Die Decke.

Rot und erdig. Streifen, die im Grau des Nebels fast verschwanden und dann wieder auftauchten, als würde der Stoff selbst entscheiden, wann er sichtbar sein wollte.

Baby Alpaka.

Straff gewebt.

Er ließ sie kurz in den Händen ruhen. Prüfend, nicht aus Zweifel, sondern aus Gewohnheit.

„Gut so“, murmelte er.

Nicht weich im übertriebenen Sinn. Nicht nachgiebig. Genau richtig.

Er kannte diese Art von Wärme: die, die nicht zerfließt.

Als er sie sich über die Schultern legte, veränderte sich nichts am Wetter.

Der Nebel blieb, wo er war.

Aber etwas anderes verschob sich.

Der Stoff lag eng an seinem Körper, folgte ihm nicht – er führte nicht. Er hielt.

Straff.

So wie er es wollte.

Jeder Schritt auf dem nassen Stein wurde klarer, nicht leichter. Der Boden blieb unsicher, aber die Decke machte ihn nicht weich. Sie machte ihn stabil.

Er ging weiter.

Der Wind kam in kurzen, unentschlossenen Stößen zwischen den Felsen hervor, als wüsste er selbst nicht, ob er hier etwas zu suchen hatte.

Unter der Decke blieb es ruhig.

Warm.

Konstant.

Keine Nachgiebigkeit, die ihn hätte verlieren lassen.

Nur diese verlässliche Spannung, als würde der Stoff sagen: Ich gehe nicht mit dir unter. Ich gehe mit dir durch.

Irgendwann blieb er stehen.

Nicht aus Erschöpfung. Eher, um zu hören, ob die Stille noch dieselbe war.

Sie war es nicht.

Im Nebel klang alles näher, als es war. Und gleichzeitig weiter weg, als es sein sollte.

Er zog die Decke fester um sich.

Straffer.

Genau so, wie er es brauchte.

„Gut gearbeitet“, sagte er leise, als würde er mit sich selbst sprechen.

Oder mit dem Stoff.

Oder mit dem, was hier oben zwischen Körper und Wetter keinen Unterschied machte.

Für einen Moment hatte er das Gefühl, dass die Decke nicht nur gegen die Kälte arbeitete.

Sondern gegen das Aufgeben.

Nicht dramatisch. Nicht laut.

Nur konsequent.

Wie etwas, das nicht fragt, ob man weitermachen will – sondern einfach dafür sorgt, dass man es kann.

Der Nebel wurde dichter.

Oder er bewegte sich einfach weiter durch ihn hindurch.

Der Mann ging weiter.

Und die Decke blieb dort, wo sie hingehörte:

straff, warm, verlässlich.

Zwischen ihm und der Welt.

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